Bernardo contemplava gli scalini che scendevano inesorabili dal salotto alla cucina, con salti regolari. Era seduto in terra, a gambe incrociate e le braccia conserte.
Si ricordò nervosamente della crosta che aveva sul ginocchio, la guardò attentamente e poi la esplorò con prudenza, sapendo che se l’avesse rimossa sarebbe fuoriuscito un fiotto di pus, magari puzzolente.
Grande sfida, tra lui e la crosta.
Alla fine decise di sollevarla, chiudendo gli occhi.

Mica sarebbe crepato, quel povero stronzo, se Alex non gli avesse tirato quella pedata sul cranio.
E’ stato un attimo, e quella testa di cazzo ha cozzato col marciapiede.
Un tonfo sordo, profondo come è profonda una notte senza luna.
Quel colpo di tacco, assestato sull’osso frontale, gli ha fatto ballare l’encefalo nella scatola cranica. E’ stato un attimo, e quel povero cristo non respirava più.