TerraNullius

Allungo le mani, la mia smorfia è un sorriso, lei ride,  mi dà uno schiaffetto sulla guancia, la sua reazione mi dà forza, deve capire che non sono inoffensivo, che sono ancora maschio nei muscoli e quindi tra le gambe, la sedia a rotelle traballa, c'è un'amichevole colluttazione, un gioco, si torna bambini, ma sessuati, io le cingo i fianchi robusti, non sono più schizzinoso come fui stupidamente in gioventù.

Questa è la storia di un poveraccio, un cosacco e un maiale. E’ la storia di un bombardamento e del ricatto di una terra promessa. E’ la storia di gente che ha fame. E’ la storia di una targa vista per caso. Questa è.

Del maiale non si butta via niente ma per farlo venire su bene, tondo e saporito, si deve pur rinunciare a qualcosa. Privarsi, in fondo, poi, lui c’era anche abituato. Neanche una gran fatica: ormai c’era quasi più niente.

Il 17 maggio, al Salone internazionale del libro di Torino – eventi OFF, si è tenuta la presentazione del nuovo numero del Calendario del Popolo (http://www.calendariodelpopolo.it/) dedicato ai temi della crisi editoriale e culturale. La storica rivista interviene sull’argomento con il suo consueto spirito di avanguardia e nel carattere che da oltre 67 anni gli è proprio,(http://it.wikipedia.org/wiki/Il_Calendario_del_Popolo).  Nomi di spicco del settore sono stati ospitati dal Calendario e hanno presentato diversi punti di vista sulla questione. Quello che segue è l’intervento di Pier Paolo Di Mino.

Forse c’era già stato lì. O forse no. Il fumo ovattava le pareti, umide come schiene di schiavi, e una musica gracchiante bucava la tensione già alta di quei primi istanti d’attesa. Il pavimento rimbalzava una melma di accenti che si mischiavano in un unico sussurro di disperazione, condivisa e lontana. Tra le poche facce che sormontavano i tavolini rotondi come piccoli soli nostalgici c’era il “suo uomo”. E questo era tutto.

La ragazza entrò silenziosamente nei suoi occhi, aveva una pelle eritrea, occhi che però gli ricordavano il Marocco. Ma esistevano ancora l’Eritrea e il Marocco?, le nazioni, esistevano ancora? La sua tazza di tea oolong venne lasciata dalla ragazza sul tavolino. Lui le sorrise. Lei no. Anzi, fu l’inverso. Di sicuro non scambiarono una parola. Il tea era caldo, ma lui lo bevve lo stesso. Voleva bruciarsi le labbra e voleva che le labbra bruciate gli ricordassero Sopra, se mai fossero ancora veri i suoi ricordi, o soltanto suggestioni da labbra bruciate, voci di madri riprodotte da una memoria fittizia, odori di marciapiedi, piscio, pioggia che innaffia la terra dopo un’estate intera che sapeva di morte.